Fragmento de novela

Temporada de huracanes

De Fernanda Melchor

LIBREROS Y HALLAZGOS:

Literatura y streaming

Apenas en 2023 se filmó la turbia historia de la Bruja de La Matosa y las relaciones de poder que se tejen entre los habitantes de su ranchería. A veces, la belleza literaria se yergue entre los actos de barbarie, y este es un caso en que la resonancia se ha mantenido varios años en incontenible marea de palabras hasta llegar con gran ritmo al cine, de la mano de la directora Elisa Miller, cuya impronta cinematográfica, a pesar de la miseria que retrata, es la delicadeza, que ha alcanzado la distribución digital a través de la producción de Netflix.

De la versión fílmica se cuentan diversas nominaciones a los Premios Ariel, a celebrarse en otoño de 2024: Mejor Guion Adaptado, Mejor Película, Mejor Dirección, Mejor Fotografía, Edición, Diseño de Arte, Efectos Visuales, Vestuario, Sonido, Maquillaje, Música Compuesta para Cine. Buen augurio.

De las autoras y novelas que más revuelo han causado en la literatura mexicana reciente, reproducimos a continuación el comienzo:

Llegaron al canal por la brecha que sube al río, con las hondas prestas para la batalla y los ojos entornados, cosidos casi en el fulgor del mediodía. Eran cinco, y su líder, el único que llevaba traje de baño: una trusa colorada que ardía entre las matas sedientas del cañaveral enano de principios de mayo. El resto de la tropa lo seguía en calzoncillos, los cuatro calzados en botines de fango, los cuatro cargando por turnos el balde de piedras menudas que aquella misma mañana sacaron del río; los cuatro ceñudos y fieros y tan dispuestos a inmolarse que ni siquiera el más pequeño de ellos se hubiera atrevido a confesar que sentía miedo, al avanzar con sigilo a la zaga de sus compañeros, la liga de la resortera tensa en sus manos, el guijarro apretado en la badana de cuero, listo para descalabrar lo primero que le saliera al paso si la señal de la emboscada se hacía presente, en el chillido del bienteveo, reclutado como vigía en los árboles a sus espaldas, o en el cascabeleo de las hojas al ser apartadas con violencia, o el zumbido de las piedras al partir el aire frente a sus caras, la brisa caliente, cargada de zopilotes etéreos contra el cielo casi blanco y de una peste que era peor que un puño de arena en la cara, un hedor que daban ganas de escupir para que no bajara a las tripas, que quitaba las ganas de seguir avanzando. Pero el líder señaló el borde de la cañada y los cinco a gatas sobre la yerba seca, los cinco apiñados en un solo cuerpo, los cinco rodeados de moscas verdes, reconocieron al fin lo que asomaba sobre la espuma amarilla del agua: el rostro podrido de un muerto entre los juncos y las bolsas de plástico que el viento empujaba desde la carretera, la máscara prieta que bullía en una miríada de culebras negras, y sonreía.

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