Este viaje dramático sumerge a quien lee —o llegue a verlo representado en un escenario— en preguntas con respecto a la naturaleza del tiempo para los seres vivos, la muerte y las despedidas.

Cuando tenga veinticinco años tendré al menos dos
carreras, una maestría y estaré por terminar un
doctorado.
						  Hay animales que viven más que los humanos.
											Cuando él tenga veinticinco años estará viviendo en
											 la capital, hará teatro y una maestría en dirección.
Para los treinta estaré casada y con suerte
embarazada de mi primer hijo.
			 Quisiera ser una ballena. 200 años. Rougheye Rockfish. 205 años.
				Gusano tubular de aguas profundas. 250 años. Tiburón de
							Groenlandia. 272 años.
									Sus treinta serán ideales para viajar por el mundo.
A los cuarenta dejaré de tener hijos, tendré cinco,
tres biológicos y dos adoptados.
			    	Quahog del océano. 507 años. Esponja de barril gigante.
			2,300 años. Coral negro. 4,309 años. Medusa inmortal. Eterna.
				 					   Sus cuarenta serán muy caóticos, la mitad del
				 				       tiempo estará en casa enseñando y la otra mitad
				 								    producirá obras en la capital.
Me volveré loca los siguientes años tratando de
balancear la vida en casa con la laboral. Nunca
dejaré de trabajar. Dejar de trabajar no está en mis
planes.
			    Las medusas son chiquititas y biológicamente inmortales.
		       Transdiferenciación. Luego de alcanzar la edad adulta sus células 
				    madres se convierten en otro tipo de células.		 				   
						 		Sus cincuenta serán dorados, un triunfo tras otro, la
												edad traerá mucha sabiduría.
A los sesenta todos mis hijos se habrán ido de casa
y eso me dejará al menos veinte o treinta años para
seguir realizándome como individuo.
			Las medusas caen, como si estuvieran muertas, pero le meten una
		    tajada a la muerte. Se reinician. Desparecen, su cuerpo se funde en
						células no diferenciadas.
								Será el viejo más jovial que alguna vez ha visto la
								    tierra. La versión dos punto cero de Santa Claus.
Voy a morir dormida, en casa, con una leve sonrisa
pintada en mi cara.
			   Expansión y unificación. Reinicio. Una nueva medusa
			genéticamente igual a la anterior. Eterna. Inmortal. Solo un
				reinicio, más no la muerte. Transdiferenciación.				   
				  				   Él morirá de forma fulminante, en medio de una 
												carcajada, un paro cardiaco.
Me van a incinerar. Mis hijos harán un viaje en
carretera para esparcirme en mis lugares favoritos.
En unos relicarios guardarán una pizca de mí, para
poder estar con ellos por el resto de sus vidas.
							    Transdiferenciación.
										Lo van a enterrar en la tumba de sus padres y
										   adornaran su sepulcro con flores amarillas. 
													Aquí yace un buen hombre.
Lo poco que quedé de mi lo dejarán en casa, a un
lado de mi mecedora favorita. Permaneceré por la
eternidad en un pequeño frasco cristalino,
observando el paso del tiempo.

Transdiferenciación.

												Su tumba quedará atiborrada de
												    flores silvestres por siempre.
												    La naturaleza le hará tributo.

Transdiferenciación
T R A N S D I F E R E N C I AC I Ó N
Trans-diferenciación
trans
diferenciación
diferir
D I F E R I R
inmortalidad
mortalidad
diferir

quemar una foto de la autora

CAE al piso y se pega en la cabeza. 
	  VA al hospital por un leve dolor. 
		   MIRA al doctor desconcertado Tu cerebro está inflamado, necesitas una operación. 
			   SUEÑA, duerme mucho porque su cuerpo no resiste estar despierto. 
		   MEZCLA el pasado con el futuro, el presente se dispersa, no sabe dónde está. 
	  DISTORSIONA la realidad, está más allá, dónde sea que sea allá, que aquí. 
PRONUNCIA sus últimas palabras. 
	  OBSERVA los leves rayos del sol que entran por la ventana de su cuarto de hospital. 
		   BESA el cachito de conciencia que le queda. 
			   ABRAZA las sábanas, la bata, el gotero de suero, todo lo que le recuerda
			   que está vivo. No se quiere ir. Es muy joven para irse. Aún no es tiempo. 
		   TOMA una foto borrosa de la existencia. 
	  RECUESTA lo poco que le queda en nubes de algodón que rápido se disuelven. 
SE VA 

OSCURO

El telón cae, los espectadores aplauden. Fin de la función. Se acabó la obra. Hay salidas a la derecha y a la izquierda. Favor de salir en silencio y ordenados. Se les recuerda que esta es una única función.
Agradecemos su asistencia y esperamos haya sido de su agrado.

							 		  																							
	   ¿Ya se acabó?					¿Qué fue eso?					¿Ya no tenían													
	  ¿Eso fue todo?				  ¿Por qué se acabó así?				 presupuesto?
	Pero si apenas iba 			     No. No. No. No. No.			    Quiero mi dinero de
	    empezando.												     regreso.
       ¿El final es abierto?				 Es una broma.				  Regrésenme mi dinero.
	 ¿Ese es el final?			 Es una broma de muy mal 		La obra no puede terminar
	  							      gusto.							así.
 Yo pensé que era una obra 		    Yo no pagué para esto.				       ¿No?
	      completa.

¡Sal, maldito! ¡Sí, te estoy hablando a ti! ¡A quién más le gritaría en toda esta inmensidad! ¿Por qué te escondes como gato asustado por el ladrido de un perro? ¿Por qué te ocultas tras el telón de una obra que ya terminó? Ya terminó, se acabó, sal a despedir al público, pídele perdón por un final tan absurdo y abrupto. Trata de contestar las preguntas de quienes aún siguen sentados, de esos confundidos que esperan en silencio el segundo acto. Diles, de frente, que la obra ya se acabó. Sal a recibir tomatazos, sal a que te abucheen. ¡Cobarde! Huiste, te fuiste a ocultar tras ese telón en cuanto recibiste los primeros aplausos, ahora son respiraciones agitadas, espectadores consternados. ¡Sal! ¡Sal de ahí!

No me miren a mí, yo no escribí esta obra. Yo solo venía a verla. A mí solo me invitó un amigo, les juro que yo no tengo nada que ver. Si hubiese escrito esta obra habría tenido un mejor final. Yo no escribí esta obra, yo no escribí esta obra, yo no escribí esta obra, yo no escribí esta obra, yo no escribí esta obra, yo no escribí esta obra, yo no escribí esta obra, yo no escribí esta obra...

				   Hay personas tan vivas que no te las imaginas muertas.
		Hay quienes mueren y luego se te olvida que murieron de lo vivos que estaban.
				Mac Miller. 26 años. Sobredosis. Dos jóvenes de aproximadamente
				veinticinco años quedaron prensados en su auto cuando intentaron
				huir de un retén anti alcohol. Monterrey, 2022. Chadwick Boseman.
				43 años. Cáncer de colon. River Phoenix. 23 años. Sobredosis. Un
				joven doctor es asesinado a dos tiros a quemarropa. Piedras Negras,
				2022.

Él tenía tantas ilusiones y todas se quedaron ahí, en un hubiese. Sueños. Ilusiones llenas de deseo. Caras de una dado que no terminó de girar. Ya no está, ya no existe, pasó de ser una persona a un recuerdo. Su voz sigue sonando como eco, pero es solo eso, es solo el eco de una voz que ya no habla.

				   Hay personas tan vivas que no te las imaginas muertas.
		Hay quienes mueren y luego se te olvida que murieron de lo vivos que estaban.
				La chica que murió en el puente de Las Américas. Monterrey, 2022.
				Marilyn Monroe. 36 años. Sobredosis. Sharon Tate. 26 años.
				Homicidio. Gerardo Álvarez. 25 años. Derrame cerebral. Gerardo
				Mancebo. 29 años. Causa desconocida. Sarah Kane. 28 años.
				Suicidio. Jonathan Larson. 35 años. Derrame cerebral.

¿Por qué te lo llevaste tan pronto? ¿Solo veinticinco años? ¿Por qué no lo dejaste un par de años más? Lo arrebataste de la faz de la tierra, como si fuera mala hierba, lo arrancaste, apenas se estaba convirtiendo en flor, ni siquiera alcancé a ver el color de sus pétalos cuando te lo llevaste.

				   Hay personas tan vivas que no te las imaginas muertas.
		Hay quienes mueren y luego se te olvida que murieron de lo vivos que estaban.
				Cameron Boyce. 20 años. Epilepsia. Amy Winehouse. 27 años.
				Envenenamiento por alcohol. Brittany Murphy. 32 años. Neumonía
				y anemia. Heath Ledger. 28 años. Sobredosis. Bruce Lee. 32 años.
				Derrame cerebral. Jesús de Nazaret. 33 años. Crucificado.  

	
Esta sería una muy
buena obra si se
convirtiera en augurio
de la muerte de la
autora.
				Fátima Niño. 22 años. Se le
				acabaron las ideas.
									 Dicen que si encaras 
									 las cosas se vuelven
									 más pequeñas. Lo
									 oculto es grande y lo 
									 que está a la luz es
									 diminuto.
													Fátima Niño,
													maldecida, vivirá
													años, más que la reina
													Isabel II. Verá como
													todos se van antes que
													ella. 

ahogar una foto de la autora

---